Parece a regresar cada memoria
como un absurdo
repitiente y díscolo
Parece crecer el odio aunque
es apagado
por el luto de mi letargo
Parece que el tiempo cambia
y ahí están echados
los propios desaforos
Parece que las formas de mis letras
son incorrectas,
que los versos son prosas cortadas
o refranes
Parece necesidad escribir más
que lo real,
algunas veces se ensucian
mis versos
con puntos finales
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